Los vacíos, los abandonos, las soledades, todos alienan poco a poco, dispersan la mente, predan con el subconsciente, desmembran toda identidad, producen ausentes. Y vuélvese uno caníbal, merienda corazones, apetece vorazmente la carne y las pieles, y sólo de orgías sacia su hambre desmedida. Pero la constante práctica lasciva va insensibilizando, haciendo al propio espíritu pirar del cuerpo, y así brotan los súcubos e íncubos sociales.

No alquilo amores por miedo a constatar de faz y absoluto, que sale caro el amar soluto, que duele mucho el virtual encuentro, que no satisface la mecánica rutina, que gradualmente el corazón se arruina. Pero busca uno sagazmente el modo de salir avante, pintando el cielo color granate, dejando por doquier la huella escarlata.

Reniego de ser sólo un cuerpo más, un rígido y frío cadáver para disfrute, un autómata preprogramado, un amor desechable. Sabe tú, que no soy paliativo para serenar tus males, pues no tienen mis manos la dosis exacta de morfina que tus heridas tan ferozmente reclaman. Sabe tú, que mi sustancia no alcanza para llenar lo vasto de tu vacío, ni el calor de mi linfa la crudeza de tu frío.

Pero prosigue el demontre con la hecatombe, segando vidas, haciendo réprobos de todos, sentenciándonos al abandono…

Lejos de la vista de las metrópolis mundiales, vivo, en un lugar carente de sociedad, saciando la aversión que le tengo a las hordas citadinas. Allá en la esquina de un rincón olvidado me logro guarecer mientras pinto con fluorescencias, fosforescencias e iridiscencias, metáforas surrealistas de lo que constituye para mí el inframundo humano.

Repto entre bolígrafos sin tinta y cuadernos que se escriben solos, a veces logro verme reflejado en el fondo bruno de una taza de latón con café frío, pinto caótico, desgreñado, tantas veces triste, evidenciando lo deplorable de mi soledad infinita, evidenciando los efectos del olvido del mundo sobre uno, sacando a relucir los efectos del tiempo sobre el cuero. En los trozos esparcidos de un espejo roto veo distorsionado el fondo de mis ojos, descubro así lo desértico de sus paisajes, y veo que ya no quedan más oasis, todos desecaron después de tanto llanto.

Soy jurado enemigo del maldito pudiente, y vecino del sucio pedigüeño a la sombra del inclemente. Aquí, desde la otredad, logro entender el mecanismo de control de masas tan cínicamente ejercido en las altas esferas de esta doliente civilización, misma que ha transformado el panorama y le ha hecho ilustre matadero.

Búscole el por qué a la cotidianidad de una existencia mecánica, semioculto entre dilemas, falacias y demás problemas, consciente de que el mundo luego de contener harta mierda, tarde o temprano explotará.

Hay pequeños instantes en tu vida en los cuales sentís que todo es posible, momentos en los que parecieras tener control sobre un universo del que antes sólo eras testigo, y abrís bien los ojos a todo eso que se te presenta presto a tu curiosidad y extendés las manos queriendo tomar algunas de esas efigies. Llegás a un punto en el que te embriagás de tanta idea e imagen contemplada, que luego querés expresar todos esos sentimientos que te embargan, pero sentís que las palabras por sí solas no alcanzan para pintar todo eso que observaste. Buscás de alguna u otra forma la manera de captar la esencia de las cosas, pero sentís que hay algo que falta, algo que aún no sabés qué es ni cómo funciona.

Hay quienes te dirán que seás realista, que pongás los pies en la tierra y pensés en otras cosas, prácticamente te obligan a renunciar a tus sueños, a ese ideal creativo que poco a poco has ido construyendo. Pero creo que no hay que dejar de soñar nunca, pues hacerlo equivaldría a sumergirse en una existencia insípida, monocromática, triste y mecánica, ¿y dónde está el arte sin la imaginación?

Siento que el tener la oportunidad de expresar de manera tan completa todo lo que has imaginado es algo verdaderamente emocionante. Encuentro semejanza entre el celuloide y una tábula rasa, una hoja en blanco, un lienzo aún virgen esperando ansioso por un influjo creativo que le colme de vida.

Creo que lo curioso, hermoso e interesante del cine es eso, la libertad que te da al permitirte crear una dimensión aparte, un mundo extraño y familiar a la vez, un universo en el que todo es posible ya que vos tenés los pinceles a la mano para darle forma y color a todo lo que allí ha de ocurrir. Podés darle vida a tus pensamientos y mostrárselos al mundo en la historia que vos has imaginado para ellos, o vas tomando un poco de tus vivencias y las compartís así, y sentís que eso te llena: el regalarle al mundo un pedacito de lo que sos y lo que hacés.

Me declaro cinéfilo, disfruto grandemente del séptimo arte, me sumerjo de lleno en las historias que se van desenvolviendo cuidadosamente como un objeto frágil y hermoso. Y aunque confieso también que mi conocimiento en el área no es profundo, tengo la esperanza de algún día conocer todo el proceso que conlleva a la transmutación de una idea en realidad.

Toda película es una historia, y detrás de toda historia hay una miscelánea de gente comprometida con llevarla a su realización. Lo que poca gente aprecia aparte del filme per se, es el difícil trabajo que todo el equipo hace. Pienso que un adecuado equilibrio de factores es lo que conlleva a la satisfactoria plasmación de la historia aludida, al mismo tiempo que un correcto conocimiento de todo el proceso de realización permite una apreciación justa de la obra.

Todo se puede lograr si creés firmemente en ello, de su realización se encargarán en consorcio la creatividad, la mente y el corazón.

Tu belleza es
compleja y enigmática,
tratar de comprenderla
es equiparable quizá
a descubrir la verdad
sobre el mundo cuántico
y darse cuenta
de que en realidad
no se entiende nada

Hay algo oculto en lo aparente, algo extraño, algo que dista en forma y modo a lo ya conocido, una especie de enigma latente en lo profundo del cerebro que va expandiéndose como un voltaje raro por medio de impulsos en el entramado neuronal, logrando llegar a las mismísimas raíces de nuestra psique.

La curiosidad es el bichito que habita semioculto entre toda la maraña de cosas encerradas en la bóveda craneana, y dadas sus pequeñas dimensiones fácilmente invade las centrales psicológicas que operan allí dentro. Con un pequeño roce consigue despertar un tipo de sentimiento inquisitivo que cala hasta la neura, un colosal deseo de descubrimiento de todo aquello escondido.

La ávida mente entonces se extasía con imaginar que desentraña el misterio que le embarga plenamente, pero, ¿y si así descubre el sentido y esencia que ha sumido a su mundo en decadencia, tendría suficiente razón su argumento para reinventar la Ciencia? La busca del árbol de la verdad produce, al haberlo encontrado ya y logrado su cosecha, los frutos más insólitos, frutos intrínsecamente veraces, no falaces.

La búsqueda de la verdad no es sólo una simple exploración de lo desconocido, es toda una filosofía, una magna odisea de sapiencia donde uno logra abstraerse en sí mismo, y si por buen augurio consigue lo que busca, expande sus límites mentales más allá de lo nunca imaginado.

Luego podrá plantearse uno si:

¿Fue el gato el que  mató a su curiosidad, o fue la curiosidad la que mató a su gato?

Las aves lloran
tristes del desconcierto
y el bosque clama
por el corazón arrebatado
que aún palpita allá
en la lejanía,
las distancias
siembran nostalgia
y echan raíces
en lo profundo del alma

El tiempo pasa y aún no viene la comida
Escucho el rumor del gusano en la barriga
Siento recorrerle los intestinos en la busca
Y veo retorcerse al niño en desconsuelo

Veo sus ojos desbordarse en agonía
Lentamente va perdiendo lozanía
Se cascan la piel y sus tantos lunares
Deseca su boca y muere la sonrisa

Por hambre punzante sucumbe el chiquito
Inmutable el rostro del gobierno maldito
Omite el hecho y de crímenes se exculpa
Y así la memoria del famélico sepulta

Escribir sobre uno mismo es difícil, realmente difícil. Empieza uno por contarle al mundo sobre la fecha de su concepción, y sobre como fue que dolorosamente nuestra madre nos dio a luz, asunto que se torna un tanto complejo si es que no se está familiarizado con la jerga de los obstetras, pero igual se hace el esfuerzo con la prosa, y si no se tiene la fluidez necesaria se recurre a la elocuencia de una representación dramática.

La madre suele intervenir en el acto, acta en mano, leyendo en voz alta: “A las tantas horas del día equis del año mil novecientos noventa y pico, nació fulanito de tal, pesó cierta cantidad de libras, midió unos cuantos centímetros y lloró no sé cuántas veces”, acto seguido desaparece, dejándolo a uno con ciertos sentimientos encontrados.

Luego de haber superado la etapa natalicia, se viene el momento de describir la infancia, si es que se tuvo alguna. Se empieza relatando cuáles eran los juegos de moda en esa época, la cantidad de amigos que se poseía, fueran reales o ficticios, los grados alcanzados en las distintas batallas de cohetillos cada diciembre, enumerando de igual manera las tantas veces que se intentó alcanzar la copa del aquel limonar altísimo en el jardín, cosa que nunca se consiguió pero dejó de muestra cantidad exagerada de cicatrices. ¿Y la educación temprana también se viene en la colada? Viene también y atormenta… porque así se van recordando los rostros alargados de aquellos profesores severísimos, cosa que lo deja a uno un tanto abrumado.

Si se tiene la dicha (¿o desdicha?) de contar con hermanos, se recuerda también la cantidad de diabluras realizadas con ellos, para ellos, o contra ellos, es realmente pintoresco este épico momento.

Se sigue subiendo la escalinata imaginaria de esa loca vida, y se llega a los dominios de la adolescencia. De súbito vienen a la mente los febriles pensamientos que se creían olvidados, y uno trémulo, no se sabe si por la emoción o el nerviosismo, comienza a sonrojar. Aquí es que se descubre que el sexo opuesto en realidad nunca fue nuestro enemigo jurado, como solía repetirse en la época anterior, y viene uno a encerrarse en intrincadísimas crisis existenciales, alegando a beneficio propio la incomprensión del mundo entero. ¿Y qué pasa luego? Conforme se avanza se descubre que la problemática era más simple de lo que parecía, cosa difícil de aceptar.

Se sube un peldaño más, se llega al altar de la madurez, y las penas en la etapa anterior ahora parecen de lo más vanas. Se conoce al enemigo por excelencia de esta época, el famoso estrés. Se trabaja, se casa, se reproduce, y se llora, a veces por la incomodidad del estilo de vida, tantas y muchas otras por la felicidad de haber creído alcanzar la plenitud del ser.

Si es que la vida ha sido generosa con uno, el cabello poco a poco encanece, los dientes se caen y son sustituidos en su papel por extrañísimas prótesis, los anteojos adornan ahora el rostro, la piel ya no posee la misma elasticidad de antes, y la cavidad abdominal aumenta considerablemente si no se cuidó uno anteriormente.

Los sonidos ahora se traducen en estruendo, la luz es enemiga primordial de nuestros cuatro ojos, los fármacos van de la mano de nuestras dolencias, y los nietos preguntan por qué me encuentro hablando solo…

Ballerina, ballerina, delicada flor que libremente danza al viento en un lugar sin tiempo, esperando ansiosa el gran momento de extender sus alas allá, allá en el firmamento.

Día a día, noche a noche, hace esfuerzos sobrehumanos la hermosa; anda y viene, viene y va, danzando, danzando, danzando va, grácil y diáfana cuan hada de algún bosque encantado, encantando, encantando todo a su paso. Una inmaculada luna le acompaña en sus obscuridades, las estrellas siguen cada uno de sus delicados movimientos, los ojos del cielo la observan enajenados, como embrujados por su hechicera danza.

El momento anhelado llega, una multitud de espíritus ha venido a verla. El escenario viste de gala, con bellísimos festones plateados y borlas doradas, y enriqueciendo de magia la atmósfera, miles, miles de hadas.

Las luces se apagan, el mundo calla, y así espera… espera… espera… del cielo en una hebra de luz, la hermosa ballerina desciende, como sostenida por mágicas manos etéreas, aguzando los oídos, con los ojos bien abiertos y las facciones serias, siendo poseedora de un nudo en su delicadísima garganta, levemente trémula de emoción.

La sacra orquesta suavemente inicia su movimiento, en el aire danzan los instrumentos, celestiales voces brotan de la obscuridad, marcando la pauta a la hermosa, invitándola a bailar. La hebra de luz desaparece al tocar el suelo la musa divina, y toma su lugar la blanca luz inmaculada de un reflector, semejando aquella luna del mismo color. El haz de luz enteramente bañándola, haciéndola despedir un aura diamantina, así empezando a danzar.

Finos son sus movimientos, caricias de aire que en suavísimas ráfagas esparcen partículas de luz, elevándose del suelo al cielo al saltar grácilmente, girando y girando al compás lento y armónico de la pieza, fundiéndose en la música con entereza. Absorbiendo cada uno de sus tejidos, de sus átomos, de sus partículas base, un poco del cántico celeste, conmoviéndose latido a latido su corazón escarlata, haciéndose poco a poco también cósmico.

Y huyen de sus ojos abiertos despavoridas las lágrimas, salando al desembocar su dulce y carmesí boca, haciendo a sus mejillas rosas anfibias frías, palideciendo y abriendo de a poco sus alas. El público no da crédito a lo que sus ojos ven, elevarse mágicamente del suelo a la ballerina observan, presas del mutis, así atónitos.

Tristemente se eleva la encantada, bañada de luces diamantinas, vertiendo el caudal de llanto en el aire, desperdigándose los sollozos por sobre todo el lugar. El corazón de todos da un vuelco y suspiran, las voces que cantaban ahora callan, el alma danzante en una hebra de luz se eleva al cielo, dejando su fino cuerpo dormido en el suelo.

El reflector finalmente se apaga, y quedan solos en la obscuridad su mente, su corazón, su vida entera…

Lunes amanece, la luna aún palidece y tirita con el frío matinal del primer día. El sol allá lejano se agiganta, las sombras danzan, el reflejo en el café lo delata y me lo bebo, y así el alma se dilata. Suspiro levísimo se eleva del suelo, se escapa el alma al cielo, y allá lejanos parecieran los árboles pirar en llamaradas ambarinas, teniendo tras de sí a la estrella mandarina.

• Lunes y amanece, el amor aún permanece, palidece y tirita con el frío matinal del primer día.

Martes mediodía, mariscales y momias en los museos de Madrid; en las vitrinas se refleja un mapa de Malvinas, un disecado feligrés, un gato montés, telas finas y hasta un cañón inglés. Millares de objetos prisioneros en amurallada catedral científica, cultural y artística, inmensa cantidad de colecciones, filatelia y otras cuestiones.

• Martes mediodía, la consciencia perdida vaga en los laberintos de ciencia y magia en los museos de Madrid.

Miércoles y el día avanza, progenie inmensa de dioses en templos helénicos dignos de alabanza, en un mosaico figuran Hércules y el león de Nemea, Palas y Atenea, que contrastan en sentido religioso y estilístico con el pantocrátor en mi alforja griega. Al sol del mediterráneo tuesto un poco mi piel, antes de beberme todo el hidromiel.

• Miércoles y el día avanza, en un mosaico figuran transfigurados en mitológicos seres todos esos sueños perdidos que partirán al África con los bereberes.

Jueves y atardece, invocando a Júpiter este centurión se lanza al ataque, tras de sí la centuria bravía lucha y lucha, acá la sangre es mucha. Beligerantes naciones y estandartes de muerte, la guerra es la única semilla que al sembrar, destruye la tierra, incendia ánimos y violenta corazones.

• Jueves y atardece, Júpiter aparece, la sangre brota y los hombres luchan, a los corazones violentados latir se escucha.

Viernes nocturno, al búho en la rama del quinto árbol perdido a la izquierda del borde más obscuro del bosque embrujado se escucha chillar, las brujas despiertan bañadas en frío sudor por un pánico abrumador, la muerte a la tierra desciende y se escucha el rumor de su hoz al segar las vidas.

• Viernes nocturno, el búho en la rama del quinto árbol perdido a la izquierda del borde más obscuro del bosque embrujado se escucha chillar, anunciar la muerte.

Sábado medianoche, la luna en las dunas del Sahara se refleja plateada, se observan galeones surgir de la arena y navegar sin pena y sin tripulación, oasis de verdes y azules henchidos dan bienvenida al moribundo explorador. Los espejismos reflejados en el fondo del espejo al admirar de noche el desierto pintan al ojo de un extraño color.

• Sábado medianoche, la luna en las dunas plateada observa, inmóvil e inmutable, inhóspita e inconmensurable, inmaculada y melancólica, prisionera entre mis manos extendidas al aire.

Domingo en madrugada: el amor, la consciencia, los sueños, los corazones, la muerte y las manos yacen entremezclados en el fondo de un caldero negro al fuego vivo, y especian la pócima unas lágrimas y pocos deseos, cebolletas y unos ceos. Se envasa el brebaje bajo un título que reza: “Septimāna, siete días mágicos”.

• Domingo en madrugada, la psicodelia de un viaje irreal a los confines del hombre y el espacio, de la vida y la muerte, de la obscuridad y la luz, ahora envasada y lista para consumir.