Bécquer

En una ocasión me preguntaste:

-¿Qué es la poesía?

¿Te acuerdas? No sé a que propósito había yo hablado algunos momentos antes de mi pasión por ella.

-¿Qué es la poesía?- me dijiste…

Ella le preguntó a él que es la poesía, el tartamudeo, deliberó, dejó que su mente divagará entre explicaciones absurdas, y al final decidió que la poesía era ella, tan gran era el amor que sentía por ella que se atrevió a compararla con su gran pasión, tanto así la amaba, y tanto así te amo yo, que busco entre los versos de este enamorado, palabras para traducir cada uno de mis sentimientos.

Estoy segura de que la vio a los ojos, a sus pupilas azules como el cielo de la noche,  así contemplo yo tus ojos, guardianes de grandes misterios. Por ella Becquer prometió grandes hazañas, por ella cambiaría su vida, por velar su sueño arriesgaría los suyos, él por ella y yo por él.

Cuando se clavan tus ojos en un invisible objeto, y tus labios ilumina de una sonrisa el reflejo; por leer sobre tu frente el callado pensamiento que pasa como la nube del mar sobre el ancho espejo, diera, alma mía, cuanto deseo:  La fama, el oro, la gloria, el genio.

Si este último verso fuera mió, si fuera para ti, describiría mis deseos, describiría mis anhelos. Becquer no se hubiera enamorado de ella ¿en donde habrían quedado estos versos? Si su amor imposible no hubiera existido, ¿Quién habría escrito estos versos?

Tú eras es huracán, y yo la alta

Torre  que desafía su poder

¡Tenías que estrellarte o abatirme!…

¡No pudo ser!

No podrá ser….