Senectud

Hoy observé a un anciano sentado en el umbral de un paso del vía crucis, se hallaba solo con su soledad. Me regaló una mirada profunda con unos ojos muy abiertos, como si quisiese que yo diera nomás un vistazo a sus adentros. En sus marcadas arrugas llevaba escritas cien mil historias, unas de amor y despecho, otras de sol, unas cuantas de frío.

¿Será que es este el destino perfecto? La soltería perpetua no nos parece tan mal siendo jóvenes, pero al cargar con el yugo de los años esto más parece una condena. Si el amor no nos encadenó, ¿quién lo hará?

Lanzarse a estas alturas en aras de la concupiscencia parece algo descabellado, ¡y vaya si no! ¿Pero acaso el longevo tiene vedado el placer? Lo que ocurre es que han estereotipado su imagen y nada más lo asocian a whisky y póker.

Si la juventud fuese al revés, y antes de ser jóvenes fuésemos ancianos, ¿qué tanto respeto nos tendríamos de verdad? Cuidaríamos más de nuestra fragilidad, para que así en los años venideros pudiésemos disfrutar de cuanta locura nos invadiera. Pero somos jóvenes, hacemos caso omiso del consejo del sabio y nos embarcamos en desenfrenos y estupideces.

Madurar no es obstinación, es tarea de pacientes el lograrlo, desinhibirse y comprender en un mayor grado de razón, que la vida es un jardín donde todo lo que nace, pronto habrá de perecer.

¿Y qué hay de los que no hallamos el amor? Sinceramente, ¿tan necesario es otro corazón? ¡Con uno es suficiente! Valiente es aquél que dedica su vida a la soledad, al cultivo del silencio y la paciencia, a la tarea de engendrar quimeras en la oscuridad. Es de admirar los hábitos que tienen los solitarios: leer el periódico, tomar café, jugar naipes con sus fantasmas, apostar hasta el alma en cada juego.

Senectud es sinónimo de belleza, es ésta la verdadera dimensión de las cosas, la vida es generosa. Somos los lienzos de un artista perfecto, y es en esta época exactamente, donde cada cicatriz y arruga tiene su razón de ser.

Y después de esto, ¿qué? Volvernos cenizas, polvo… hacernos uno sólo con la naturaleza, volver al vientre de nuestra Madre Tierra. Todos descosemos el extremo final de un solo hilo, la muerte, y le bordamos en distintos edredones llamados religiones. Unos son oscuros y misteriosos, otros son calmos y luminosos, otros… no son más que polvo.

Pero somos así los humanos: ególatras, envidiosos, iracundos, agónicos, miserables, felices, histéricos, irónicos… y a pesar de que cambiamos con el paso de los años, la cruz de nuestra verdadera naturaleza nos acecha, nos acompaña, nos guarda.

Y así morimos, con las venas henchidas de alcohol y deseos, en la recta final de la eterna búsqueda de la felicidad, no somos más que amor y huesos.